Que desorden hay aquí

Un plumero, una pluma
También hay papeles sin tinta,
Un pequeño diente de puma,
Veo por el suelo un poco de cinta


Que desorden hay aquí,
Encerrado en mi ataúd
No pienso más que en mí
¿Como escapo de la latitud
De mi cuerpo?

Otra vez la mucama se enfada,
Ya no hay nada en la mesa o en el piso
Veo cerca la cama recién armada,
Pero el suelo me convence por lo liso.

Que ordenado esta al fin
Mi cuarto hace ruidos huecos de madera
Un bullicio de officine
Una tarde en mi catrera

Y pronto se escucha la caldera
Caliente, esta que hierve.
Escuche caer la ensaladera,
Temo que la fiebre se eleve

Puede ser el día
Parece serlo sin duda alguna
Puede que termine la alegría
Y que deje de ver la luna